Peculiar

Me transformé en un cuervo sin alas ni ojos fúnebres, en una gárgola sin quietud, en un mal cliché, una poesía barata y con versos sin sentidos.
Un vicio de la sociedad, una vil célula sin aporte considerable, me volví la marca de un animal en el matadero, un número destinado a la soledad que se niega a morir.
Mi peor temor.
Cumplí con cortesía y gozo el deseo del astronauta en mi mente y aterricé directo en la cruz para observar a todos asintiendo con aprobación.
Me torné gris tan rápidamente que no me di cuenta cuando me formé en las filas de la gente que era puntos suspensivos en una mala narración.
Y ya no tenía vuelta atrás, lo más probable es que éste sea el último vestigio de mi voluntad ácrata, me había internado en este laberinto de tercera sin final, y en cada paso más sinsentido se volvía mi pasada lucha por mantenerme impune.